O problema foi você nunca me dizer as respostas exatas. Nunca fui boa em entender respostas subentendidas. Sem nenhuma conclusão você me dizia algo. Qual era o problema de dizer mais claro? Eu fui exatamente simples na hora de dizer tudo, e se virou drama ou não.. Já não me importo. Eu ando esquecendo de compreender tudo o que eu falo demais. Mas a resposta era essa. E se você gostasse um pouco de mim, se você pensasse em mim um pouco antes de você. Eu não teria criado nada, meu bem. Não ficaria querendo saber se você sente a minha falta. Porque são tantas probabilidades do caralho, compreende? No começo eu estava feliz por você. Porque eu não pensava em mim. Mas era no começo. O que você sente agora?
- Não irá depender só das medidas e sim da intensidade da coisa.
- Que coisa?
- Nós sabemos que tudo anda assim, porque está faltando amor não acha?
- De mim?
- De você.
- Não é verdade? Você não se gosta?- Não sei explicar.
A impressão que tenho é que nunca vai passar. Que a cicatriz não fecha. Que só de esbarrar, sangra.
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